C'est la Toussaint,
Mes morts sont là,
Très long sommeil
Qui n'est pas feint.

Tombes fleuries
De par l'amour
D'un coeur tout plein,
De mains chéries...

Mon verre en main,
Je bois ma peine,
Tous les étés,
Tout mon chagrin.

Allez, la mort!
Va donc au loin
Voir d'autres cieux,
Vivre est mon sort!

Pleurer? mais quoi?
Ils sont absents
Les trépassés,
Reste un pourquoi?

Leur voix, parfois,
Leur voix aimée...
Le fond du verre
Tait mes émo